Diário de Bordo de Jim Pistols

Repentes Inocentes do Amor Secrecional - VI

2012-01-17T11:23:00.000-08:00

Das ruas é você
o tempero, a beleza
a leve aspereza, do totem ser

já que muitos te montam
cavalgam, desabam
gritam em silêncio
ou em gemidos,

no teu colo babam...

e por trás das facetas
de cada busca, fuga, habita
na mente, eterna punheta

pois puseste em ti o posto
da outra que aposta em teu esposo
do fiel cálice ao cale-se jocoso

as cenas de um casamento - união de fé e incerteza

viva a Puta deusa

Repentes inocentes do amor secrecional - V

2011-11-03T04:04:00.000-07:00

A tua tez que tanto aquece,
com um triz, enaltece

poros e pêlos,

cicatrizes e zêlos.

Diz-se, nas esquinas, da arrepiada cutis,
que quando se ama,
tensiona e proclama,
em leves tremeliques.

E o movimento que pincela
passeando curva a curva,
torna a dama delirosa
tímida, singela donzela...

Tudo que te tegumenta me provoca

E invoca, minhas aflições e medos.

É minha alma que te toca!

...

o Diabo mora na ponta dos dedos

Repentes inocentes do amor secrecional - IV

2011-11-01T12:12:00.000-07:00

a alquimia das secreções ensaiam na tua língua...

separando o viscoso
do fino, e o líquido
do plasma - o gozo que te cria

fundindo o Elixir

que aprisiona
e trancafia na mandíbula
o aroma do meu sêmem

e a espessura do meu pau...

e quando surge faringeal
com a goela me apertando
no balé das mucosas, passeia
pelo freio lingual, não freia

a minha vontade trêmula

de gozar pra sempre
te alimentar de mim.

mas

num repente, passa, se perde...

...

só nos resta repetir!

Repentes inocentes do amor secrecional - III

2011-10-31T15:31:00.000-07:00

aquela puta velha da esquina da insanidade
que me oferta o seio murcho, todo dia, toda hora

guarda na bolsa de couro, suja e descascada
um coração inocente, macio, rósea
que bate inseguro, à espera de um amor

...

a cada trago, a cada olhar
o salto, a pele, as rugas
a tosse, os dentes, tudo!
tudo é amor!

é Deus que se disfarça...

repentes inocentes do amor secrecional - II

2011-10-31T13:05:00.001-07:00

essa fenda melada com cheiro de mundo,
perto do osso, pulsante, cheia de sangue
que me nega, me engole e me deseja
fecunda idéias, mágoas, languidez
e faz o resto do universo parecer desncessário, decrépito e ridículo!

me corrompe, me ofende, me rebaixa
me suga a alma, mas com calma, vem, e se encaixa
com tanta magia, perfeição e natura...

como será a vida ápós a morte,
se os anjos não nos tocam?

Repentes inocentes do amor secrecional - I

2011-10-31T12:56:00.000-07:00

O tempo não é curto
nosso gozo é que demora,
Uma noite em cinco atos.

Quem vai escrever nosso romance?

Eu só quero sê-lo!

Quero ser seu Drummond
Sua Virginia
Seu Poe, Seu Hemmingway
Quero é ser eterno
Quero entrar pra história!

Enquanto você grita, nua,
montada no meu caralho!

Biologia das fraudes sexuais - Poemas - I

2010-12-14T10:28:00.000-08:00

"De onde vem meu suspiro?
vem da traquéia, vem do esôfago?
Ou das entranhas de um coração que sente
as sensações que, na aurora
estampavam em meu rosto alegria e timidez?
Ah... apenas suspiro...
Vou suspirar pra sempre!
Brindando prazeres que, outrora
reservei, com mesquinhez,
no transpirar de algumas linhas
esperando meu amor passar...
Ai... um dia, talvez
vou inflar o peito e suspirar, bem forte,
até a coluna estalar
até lacrimejar
até me estremecer, arrepiar
e responder, ou ao menos tentar
entender ou, quem sabe, procurar
a origem desse suspirar...
Desconfio que ele me invade
não é meu, é um outro suspirar
Seria o vento provocado pelo leque de Afrodite?
não... não o é...
eu suspiro por amar loucamente
como o poeta ama a letra
como ama o esteta a beleza
como a lua ama os amantes ...

Ai (suspira)"

COSMOLÓGIKA - parte I

2010-11-05T10:58:00.000-07:00

Desperta-se do sono primeiro e único, a unidade prima, habitante única do inabitável nada, como molécula hospedeira de um corpo inexistente.
Combina ao mover-se, um encontro de ondas, que dantes imóveis e alunas, desprende-se do organismo repousante.
E assim se dá o primeiro movimento.
Gerador constante da trepidação involuntária. Quantum enigmático da associação de deslocamentos.
E assim se dá o primeiro espaço.
Move-se o espaço em si, em giro celular. Ondas se unem em exercício de acúmulo. Caça-se a luz.
E assim se dá o primeiro tempo.
A direção resulta da frequente perturbação do movimento. O nada reflete ao nada, e o fluxo sustenta a si. O tempo nasce infinto.
E assim se dá o primeiro átomo.
O tempo perde sua gênese. O cosmos precisa ser eterno. Tudo procura a si.
E assim se dá o primeiro núcleo.

Nós..

2010-07-27T12:59:00.000-07:00

Dos quase dois metros de apresentação robusta e áspera, desaparecia de joelhos dobrados, encolhido em tensão e medo, entre a escada e o abajur do velho saloom abandonado. Em seu rosto estampava-se a cólera da decisão e a palidez da derrota, juntos, de ruga em ruga, de gota em gota do suor da vida, umedecendo a turva trepidação daqueles olhos que estranhavam a situação. Pensava decepcionado: “Punho firme e mão que antes não tremia”. Que acontecera com a bravura de coração selvagem? Que restava do soturno La Motta? Pois bem... Assim são as escolhas, os caminhos, as trajetórias. Toda manifestação da solidão era assustadora. Quanto mais silencioso, mais perigoso. Atocaiavam-lhe, na certa. Nem o incomodo da bota e o do jeans apertado o fazia mover. Tudo era silêncio, tudo era presença. A respiração duelava com a palpitação, e a emoção com a regra. Algo há de ser feito. E a palavra decisão mais uma vez apertava-lhe o peito e incitava-o a ação.

Qualquer ato oriundo do pistoleiro fará uma ou mais vítimas. Pessoas comuns, homens do bem, cidadãos e crianças não cometem maldades involuntárias. O pistoleiro sempre vai ferir algum coração, vai acabar com algum plano, vai dinamitar algum lar, vai ameaçar alguma estrutura. Há uma constante que o acompanha – a vítima. E está claro que La Motta não quer fazer vítimas. Um punho não treme assim, por nada. Nem após bons tragos de um velho uísque. E é em meio a um desses repentes solitários de uma mente insana que surge a decisão. Dessa vez, sem puxar o gatilho ou qualquer tilintar metálico. O olhar distante de La Motta intensifica-se. Seu rosto volta a encher-se de sangue e um gole seco estala seu pescoço. É profundo o respirar, como é o levantar. Em guarda, o pistoleiro se levanta, colocando em prática seus instintos de sobrevivência. Olha pela janela, pela fresta da porta. Procura no abandonado e empoeirado bar, algo que lhe aqueça o peito. O gole é medido, certeiro e possante. Antes da fuga, o chapéu é delicadamente ajeitado, assim como o a manga da camisa, que lhe serve de lenço a secar do suor da testa. Nada mais a fazer. La Motta, ereto, a um passo da porta, olha-a atentamente, como se encarasse alguém por detrás.

...

Disse certa vez, o caseiro que repousava todas as noites no fundo do velho saloom, que acordou com tiros e cavalgadas, mas que durante toda a noite, não percebeu a presença de ninguém no saloom. Também se ouve por aí que La Motta não disparou um tiro sequer naqueles que o procuravam na noite. Boatos circulam que o mesmo vive num distante povoado, próximo daqui, e ainda guarda um seu cartucho as balas que não usou naquela noite. E, ao que parece, as guarda para nunca mais usá-las.

Boatos...

Há uma única certeza no velho oeste: Um coiote faminto precisa comer. E vai comer.

A Biologia das fraudes sexuais - Manifesto parte II

2010-04-23T15:30:00.000-07:00

O aristotélico e o atomista são estáveis.

Qualquer cometa cuja cauda se aproxime da terra após um contato direto com qualquer corpo que transmita muito calor e energia, pode, facilmente, provocar uma forte tempestade e inundar a terra toda, a ponto de levantar a necessidade de elaboração de um esquema rápido e eficaz para salvar espécies.

Há analogias entre as fecundações humanas. Há hiatos entre as concepções de geração e origem.

Todo mundo posterior às catástrofes é desprovido de ordem e de proporção. O caos reina em toda gênese. Toda.

Todo pensamento ousado nada têm de contrário a razão.

Atrito + humor + secreção = princípio básico da unidade geradora de vida.

O sêmem é a mistura do todo.

A larva é antes ovo, que já foi crisálida. A borboleta é a vida após as mortes.

A biologia das fraudes sexuais - Manifesto - Parte I

2010-03-25T06:52:00.001-07:00

Corpo é certeza.

Força estática e força dinâmica. A lei do repouso não é natural.

Atração é certeza.

O corpo reproduz a ciência. A lei da atração é a lei dos corpos.

Acaso é falha. O estéril é falha. O útero é a partícula do cosmo.

Flerte é falha. Sedução é falha.

O Humano é falho.

O pressuposto é humano. O pressuposto é falho.

A regra é única. Os gêneros são dois apenas.

A regra é holística.

A secreção é divina. O sangue é a parte humana do todo matéria.

Odores são essencialmente humanos.

Todo desejo é metafísico.

Fetiche é revelação. O universo é intangível.

Toda matéria tem energia. Não existe nada além da matéria.

O pecado prova a existência de Deus.

O desejo de pecar é sublime.

Todo pensamento é propriedade do corpo.

A insanidade é prima. É a ação direta do pensamento.

Todo corpo é inicialmente impenetrável.

Tudo é movimento.

O humano é resultado.

Cada parte é um todo indivisível.

O corpo humano une as partes.

Todo sistema necessita do centro. Todo centro é potência.

Todo sistema combina intensidade, força, potência e distância.

Todo núcleo é insubstituível.

Movimento gera equilíbrio.

Toda lei natural fundamenta seus princípios na simplicidade da ação.

Memória é luz incidente.

A luz quer penetrar. Sempre.

O impenetrável reflete.

Reflexão é luz própria em potência.

Da Ásia - Parte I

2010-03-08T11:32:00.000-08:00

Hebreus antigos, transeuntes sedentos
Protegidos pelo céu e benção de Abraão,
Coléricos se viram entre sóis e ventos,
Na miragem de um Deus, egípicio ou não.

Alado às páginas da redação suprema,
Um homem tecia destinos nas alturas,
Mas a senectude é contrária ao dilema
Rascunhado em vão na sagrada escritura.

Pois na última linha de seu livro quinto,
Indagou Moisés, que na Torá legislou:
"Do divino pacto, dúvida pressinto:
A Canaã prometida, de que adiantou?

Se o povo de Adonai, fiéis caminhantes
Erguera um Estado no deserto esquecido,
Pode homem oriundo do abismo distante
Destruir as colunas do templo perdido?"

No mapa é soturno, qual felino criminoso,
Inferno asiático da fronteira enfraquecida,
Impávido e robusto como um leão ardiloso
Que acabara de trair manada enfurecida.

Terra de Israel, és infanto Estado velho,
Reduto do mártir e da face mascarada,
Potência que reluz o nebuloso escaravelho
Como praga egípicia, eterna e condenada.

Das águas - Parte I

2010-03-03T10:47:00.000-08:00

No atlântico do oriente, de infinita rota,
Onde cíclopes se armam, frente a terra do poder,
Mata ele a ibérica sede, e encharca a velha bota,
Até o verdejante caminho balcânico do saber.

Curva-se diante do portentoso Gilbratar,
Para sentir Suez, e tocar o irmão vermelho,
Em contínuo encontro com o Negro parceiro,
Acena à Bosforo e Dardanelo, findando o passear.

Segue sápido e aquecido pelo vento do Saara,
E no Jônico profundo resfria o seu azul,
Nos braços de um primo Adriático ele pára,
Sempre navegante rumando a norte ou sul.

Água que tudo forma - é de Deus filha única,
Qual o belo indivisível - mar mediterrâneo,
Tão forte e sólida - é a verdadeira túnica,
E o sangue viscoso deste leito subterrâneo.

ao santo negro talhado em madeira molhada

2010-02-25T09:11:00.000-08:00

Um santo negro talhado em madeira molhada,
De vermelho sangue da árvore bendita,
É filho de todos nós, do imaginário divino,
Da dor severa e da história escrita,

É poderoso ser do universo, habitante
Alado das montanhas verdes e calmantes,
Onde tecelãs de materna razão,
dedica-nos o destino em vislumbre constante,

E fortes homens trabalham, dedicados,
A transpor da natureza, energia inacabada.

E o santo negro talhado em madeira molhada,
No altar sustenta em punho a espada,
A aguardar o espetáculo qual finda
A vida humana, no colar de Deus pendurado,

Qual cordão sem ponta, círculo de força
Ou reta eterna traçada em fio dourado.

Abençoai aquilo que nas profundezas
Do imaginário humano, a dor fez adormecer,
E que o fio de tua espada acomode
Gota uma nosso sangue, para o ser renascer.

Aqueles olhos

2010-02-22T09:03:00.000-08:00

O silêncio é assustador. Há barulho, há presenças, mas nada se ouve.

São quase cinco da tarde, domingo de muito sol, mas não faz a menor diferença.

Estamos coléricos, parados, somos seis.

Somos uma legião de ódio e vingança.

Pelo rosto áspero de Bavanccia, escorre uma gota densa que se confunde com as rugas estampadas pelo tempo. Klein respira lentamente, tranquilo, sem expressar o pavor que borbulha nas veias. Parece pensar na vida, no passado, nas mortes, na família. Anton é atento, imóvel, suavemente trêmulo na mão que engatilha a arma e uma leve corcunda pronta para atacar. Cada um com seus gestos reveladores do passado sangrento repleto de dor. Varger parece sentir saudades da vida, como se aproveitasse cada instante daquele momento. Parado, sem vergonha de romper com a estética situacional, ele pende o corpo pra frente e pra trás, deixando-se levar pelos ventos velhos do oeste.

Ventos esses que refrescam a rúbia face de Alain, encabeçando o grupo que aguarda a chegada de Charles Eduard.

Ainda é domingo, o sol é o mesmo. A hora não passa. Tudo é silêncio. Tudo é presença.

O sol racha o couro de nossos chapéus. Ouve-se, finalmente um som, um pequeno corte. Uma fístola.

Nos olhamos lentamente. Todos fitam todos, apenas olhos se movem. O suor cai da rosto de Bavanccia e desaparece no solo vermelho. O som de um corpo caindo é tudo aquilo que reconhecemos.

Chega nos ouvidos de Alain a primeira vibração de uma manivela blindada, de mais ou menos trinta quilos, em atrito com a correia inferior do vagão, provocando leve trepidação no trilho à nossa frente. É tudo que precisamos saber. Nossos demônios são invocados.

O único imóvel e vacilante é Varguer. Todos os outros se movimentam objetivamente em direção ao trilho. Klein e eu engatilhamos nossas armas e nos posicionamos, tal como conversado à dias, na carvoaria abandonada do forte.

Os urubus que passeiam sob nossas cabeças se afastam. Visto de cima somos uma águia. Armada até os dentes.

O trem se aproxima. Varguer esboça um pequeno sorriso. Uma iniciação. Todos nós sabemos de tudo aquilo que o destino nos reserva. Esse momento chegaria. Para alguns, antes, como o simpático William Bonney, menino de ouro que mal conheci.

Não é Deus que escolhe a hora de nosso julgamento.

Podemos ver nitidamente. Esfumaçante e forte, vinda do norte, cheio de inocentes. Uma pena.

Bavanccia, Anton, Klein e Alain, todos já com seus alvos apontados. Não resta dúvida. Charles sabe da nossa presença. Ele também deve estar preparado.

Varguer é vitimado pela insanidade. Acende um cigarro e traga fortemente, caminhando na direção da linha e parando sobre ela. Um gole de ira em seu cantil esvazia-o e ele o arremessa aos meus pés. Olha pra mim enviando um recado. Ele já sabia de tudo. Devemos aceitar nossa condição.

Nós somos apenas essa tarde. Somos esse encontro. Somos os últimos instantes de Charles.

Varguer respira e olha para o horizonte. Sua face perde os traços. Seus olhos crescem e suas veias saltam. Ele impulsiona e corre. Corre como um índio fugindo de balas, em direção ao trem. Corre para se chocar. A cena é bela, divina e corajosa. Klein dá um leve sorriso com o canto da boca, como se já soubesse do plano pessoal de Varguer. Nem Alain, que liderava a ação, tentou impedir. Bavanccia e Anton já engatilhados, miram as armas.

Varguer corre como fogo em pólvora. Grita como um lobo mal morto e salta precisamente intantes antes do choque, em direção à cabine. Pobre maquinista que de nada sabia. Morre pelas coronhadas histéricas de Varguer que assume a locomotiva, passando a mão pelo casaco, procurando seu cantil.

Começa aquilo que todos aguardavam. Klein e Bavanccia, certeiros, eliminam os fardados que viajavam na janela das cabines. Eram três de cada lado. Corpos caem. Anton e Alain disparam sorrateiramente contra a cabine de Charles. Descarregam suas armas. Muitos morrem, mas não avistam o procurado.

Anton e Alain se olham, como irmãos que se conhcem há muito, indagam um ao outro, mas nada sabem. Terá sido falsa a informação do embarque do maldito inglês? Há mais canalhas no norte do que no sul, pensa Anton.

Pois bem, os dois segundos de batalha se passam, o trem ainda transita pelo deserto, apesar da intervenção de Varguer. Pois bem, assim é a vida, senhores. Bavanccia é surpreendido quando avista o vagão seguinte, repleto de fardados da guarda. Nada pode fazer com sua espingarda sem balas. Antes de morrer, Klein ainda suja-se com os miolos do amigo. Ambos ficam irreconhecíveis. São muitas balas.

Anton sai de trás da pedra, ciente de sua morte. Procura avistar Charles, e consegue, mas não a tempo. Morre antes de despedir-se do irmão, como prometera na infância. Alain me olha. Tudo vai mudar a partir de agora.

Levanta-se correndo passando à minha frente. Salta por sob a pedra que me protege e atira com duas armas em alguns dos policiais do trem. Antes de morrer grita: " - Após a manivela, Jim!"

Eu levanto rapidamente e finalmente começo a perceber a lentidão. É Varguer tentando parar o trem.

No vagão dos fardados, abaixo do mastro da bandeira, a pesada manivela encontra-se com o encaixe dos trilhos, um bloco antes de uma cabine fechada, com uma pequena janela e os mais belos olhos verdes que eu já vi.

É Charles Eduard, o referido. Ele consegue me ver. É tomado pelo pavor, pelo medo, pelo fracasso de sua operação. Não éramos somente cinco, mas seis. Meu braço ergue o rifle. Mesmo após um tiro no peito e um na perna, meu braço permanece imóvel, parado, acompanhando aquele rosto celta. Não há tempo pra mais nada.

O tiro é certeiro. Um, apenas.

Ainda levo mais dois, três tiros. Não sei ao certo. Os fardados correm em direção à cabine de Charles. Lá só resta seu cadáver, e nele, um sorriso decepcionado. Um plano que deu certo até o penúltimo instante.

Varguer é atingido, arrasta-se até mim, lentamente. Diz que vai sobreviver e contar a todos sobre aquela maldita tarde. Não consigo lembrar se ele se deita a fingir sua morte ou também é vitimado.

Me lembro apenas daquele rosto de lindos olhos. Lembro também do menino William, meu amigo, do qual sinto saudades.

Ainda é domingo, o sol é o mesmo. A hora não passa. Tudo é silêncio. Tudo é presença.

Sopinha pra Duncan

2010-02-19T13:36:00.000-08:00

Dente de lobo, pêlo de rato, escama de peixe morto, língua de pato,
Rabo de lagarto jovem, osso de dedinho de puta após o parto,
Asa de mariposa, unha de gato, olho de víbora que morreu no mato,

No caldeirão fervendo, joga tudo, vai botando!

Rim de bode, cérebro de anta, raiz de cicuta, pata de rã,
Intestino de mamífero virgem – qualquer um, seio de anã,
Cartilagem de joelho de criança, lábio de dançarina catalã,

No caldeirão fervendo, joga tudo, vai botando!

O romance predileto, a faca já usada, o suor da copeira,
Sem tempero, até torrar, pra engrossar, mais osso da rameira,
Romeu, Julieta, Macbeth, Julio César, Cleópatra, a turma inteira...

No caldeirão da história, fervendo, cozinhando...

Diablenfant

2010-02-19T12:16:00.000-08:00

É de se esperar que o diabo goste das crianças. Seres movidos pela voracidade instintiva, vítimas da vontade secreta de dizer “não” para as coisas boas, e “sim” para os perigos constantes e dóceis desafios. Até o feto - larva cega, branca e gosmenta - reage apenas às solicitações físicas que lhe são exigidas. É a sobrevivência como saída única – desprezo total pela humanidade, ausência de desejos e crenças – A vida é tudo o que se tem. Rá!

A criança ainda em sua fase de descobertas – chamemos aqui de “fase da desrrazão”- consegue identificar objetivamente o bem e o mal. Ela não os separa – qualidade do racional – ela apenas aponta as características de qualquer objeto que a cative – qualidade da desrrazão.

Sujar-se não é bom. Mas não se pode romper com um pacto que se estabelece a partir da troca de olhares e sorrisos entre os ocupantes daquele cenário festivo (a brincadeira) – o cuidado com a limpeza torna-se um inimigo, o mal se faz presente quando a criança encara o banho como um vilão, como o ponto culminante gerador do conflito entre os pais (também maus) e as crianças. Sob a ótica demoníaca, mal é todo infortúnio ou ruído que muda a ordem natural das paixões humanas, no caso, que impede o ápice da brincadeira.

Todos nós, em algum momento, já pudemos observar uma criança dormindo após um dia inteiro dedicado a diversão. Exaustas, suadas, molengas, sujas e espatifadas na cama, com um leve sorriso de vitória estampado timidamente em seus rostinhos. Não há como medir aquele estado de satisfação e plenitude. Aliás, tudo aquilo que não tem peso nem medida, como diz Fernando Pessoa, é o diabo!

A criança vive intensamente todos os seus momentos felizes, e ignora facilmente todas as injúrias e violências racionais dos adultos. Isso não pressupõe o desentendimento, mas sim a vontade de conhecer apenas o belo, a plenitude, a liberdade de agir, de ir e vir, e a busca pela valorização de sentimentos sinceros que já foram apresentados. A criança, nesse sentido, legitima o adulto como ser supremo e de responsabilidades, mas nega-o e vai negá-lo sempre até perceber que não poderá mais se opor, e então se torna adulto.

O diabo é aquilo a que tudo se opõe. O corpo vive porque se desintegra pouco a pouco, do contrário seria um mineral. A alma vive porque é tentanda, ainda que resista. Tudo aquilo que vive, opõe-se a qualquer coisa. O diabo é a força motora, pois se não existisse, nada se oporia a nada.

A criança em sua fase de desrrazão opõe-se a tudo. Opões-se à guerra, ao Estado, ao conflito entre bem e mal, aos malefícios da vida adulta... Enfim, opões-se aos outros. Sempre se enfeitiçando com uma bolha de sabão transitando pelo ar até desaparecer no chão, ou raspando uma panela de doce.

Verdadeiros anjos selvagens.

Dezessete anos

2010-02-18T05:30:00.000-08:00

Quando das superpotências desce raio luminoso,
Relembrando Rembrandt renovado e raivoso,
Disse estranho sujeito de portentoso trejeito:
"Arte é o que resta na criação do imperfeito!!"

Disse-me tensionado, jovial e medroso,
Que anseia pelos cem anos da maldita semana,
Apresenta-se forte, renovado e raivoso:
"Prazer, Jeff Anderson, arte de ti emana!"

Juntos debruçados em papéis e manuscritos,
Sigo em fé, sentido a maré, em 22, sentindo,
Que juntos sujaremos nossas mãos de tinta,
E no intervalo, uma intervenção que pinta,

Pintará de vestido verde nosso pequeno talismã.

Então passeemos nus por esboços e rabiscos...
E seguiremos em fé, como cegos fingindo!

ao Blake

2010-02-12T19:54:00.001-08:00

O tigre flamejante do William salta, salta...
Corre, e vem colérico atrás dos meus sonhos
Atrás da tal simetria que ele insiste em encontrar.

É, eu compreendo...

São os olhos imortais que me perseguem.
São as mãos imortais que me tocam.
É Blake sentado, na cabeceira, imóvel, silencioso...

Blake, aquele que das almas, encarna, noite após noite...

Como o tigre flamejante, escapando das lanças,
Olhando para o céu, a todo instante!
É Blake
Montado na história da poesia,
Cavaleiro dançante, das cançoes de sua inocência,
Indomável, como o tigre,

O tigre flamejante, que salta, salta
Corre, e vem colérico atrás dos meus sonhos...

Receitinha

2010-02-05T05:26:00.000-08:00

Tem de ser umas oito da manhã.
Deixe-a estirada, faça silêncio.
Abra bem devagarzinho uma fresta da janela, deixando entrar aquele fiozinho de poeira dourada pelos raios de sol.
Tente descobrir o pezinho. Só um.
Fique olhando e preste atenção se há alterações ou algum barulhinho. Seja cauteloso.
Tudo sob controle.
Tire o cabelo da frente dos olhos. Faça devagar. Não a desperte, pode desandar.
Verifique se a champanhe está devidamente suada no balde de gelo.
Ela vai se mexer. Possivelmente virar. Não se assuste. Permanecerá dormindo.
Com as pontas dos dedos faça ela sentir um pouco de cócegas na barriga até arrancar um quase sorrisinho.
Bem de leve, com cuidado.
Note que ela vai coçar os olhos e agarrar o travesseiro. Evite movimentar-se agora.
Espreguiçar-se-á.
Beije-a entre o ombro e o pescoço. Com muita suavidade. Um beijo só. Não morda.
Percebeu a estremecidinha? Muito bem. Deve continuar a explorar essas partes inabitáveis.
Beije-a nas costelas. Se ela ameaçar acordar, pare imediatemente.
Dê uns 40 segundos. Volte com o fogo brando.
Com a barba por fazer provoque uma leve raladinha na parte traseira superior da coxa. Não fique tão próximo, pode levar um coice de reflexo.
Aperte o Play.
Tire a camisa.
Aumente o fogo.
Agarre-a pelas mãos entrelaçando os dedos. Devagar. Ela despertou.
Sorriu.
Deixe a fresta da janela iluminar o quarto.
Sirva com champanhe.

recorte da peça "Memorável Desventura"

2010-01-21T16:31:00.000-08:00

Todo o rude peso da suavidade harmônica
Daqueles versos calados frenéticos sem tônica,
Com as sílabas das verdades expressas no opus,
Faziam tremer-lhe a vista à vislumbrar os corpos....

Corpos estes deitados na vastidão, no mistério da imagem,
Enfeitando e acalentando Narciso da margem...

E, suspirante, pela fonte decorada de notas sinistras,
O ar se fez humano, e tangível, sem rastro nem pista,
Ouviu-se então um cântico grotesco, e ante à face no lago,
Tombou-lhe a alma... Cai o corpo do consciente oriundo...

É a vaidade humana - rendida às caprichosas manobras do fascínio,
Que anseia por teu suicídio, como a música Narciso...
Gerando a força motora que sustenta a mente do mundo,
Instintiva e pura, suave e dançante, de majestoso improviso...

Ainda ouço as notas soltas, que se encontram em meio à devoção.
A saudar Narciso, e velar tua paixão...

Dos grandes homens

2010-01-06T07:41:00.001-08:00

Dos humanos que já habitaram a terra, destacam-se dois: o Samurai e o Poeta. Não cabe aqui atormentar-nos com dúvidas, críticas, inseguranças históricas ou referências más lidas. Ambos fazem parte da mesma espécie de homem: O homem justo.

Que é justo para o Samurai senão a honra, a volúpia, a vitória e a destreza? Ele, munido de sua espada, trás, sustentado na mais afiada parte de seu instrumento, toda sua glória, seu respeito, sua ira, suas paixões e seus fantasmas. Cada golpe, cada gesto, cada grito do inimigo o intumesce de admiração pelo perdedor. Aquele que sucumbe às certeiras fincadas de um Samurai agonizará nas dores da certeza. A vítima do Samurai é, sem dúvida, a mais honrosa de todas. Deus pode matar sem um motivo justo, mas o Samurai não.

Mas, das catacumbas da agonia, sempre de prontidão para ferir alguém ou salvar uma vida, lá está ele – o habitante das malditas cavernas do saber desconhecido – o poeta. Ser que domina a arma mais letal já construída pelo humano: a letra. E ele, assim como nosso herói acima citado, detém perplexo os componentes da alma: a vida e a morte. Rabiscando em pequenos pergaminhos ou trocando e pena a cada bloco, este jamais deixará cega sua espada. Enquanto houver tinta, escreverá o maníaco! Sempre deixando transparecer aos leitores de senso toda sua volúpia, honra, vitória e destreza. Sim, ele conseguiu! O poeta foi lido! Finalmente atingiu sua vítima com um golpe certeiro e irreversível – um corte lento e profundo entre o real e o imaginário.

Enfim, homens assim fizeram o planeta, construíram o imaginário, revelaram os segredos e fundaram a justiça. Talvez, se cavarmos afundo no vale que os separam dos seres humanos comuns (ou seja, de nós, pobres homens) conheceremos a substância que os afasta de nossa atmosfera terrena: para alguns poucos, é a chamada “inteligência”;

E para muitos, a insanidade.

Gracejos de Amor - III

2010-01-06T07:30:00.000-08:00

Quando em pleno inverno
surgiu-me eterno
e primaveril em flôr,
meu amor em verso
antes submerso
de mágico esplendor,
gritou meu coração sereno:
- Eis-me então, pleno!
Pela paixão vestido, espalhafato
Pela flecha ferido, é fato
A suspirar, como a leve bruma...
Límpida, que ao Olimpo ruma
Destinado ao teu encanto.

Gracejos de Amor - II

2010-01-06T07:21:00.001-08:00

... ofende a Deus a ímpia elegância
daqueles que julgam o amor, fraqueza
pois nas colinas da divina realeza
Quer o velho amar, sem distância

Assim o faz com tua criação
Ofertando ao homem, ante à razão
Sentidos, desejo e beleza

Aos amantes, a lua posta
de cor pecaminosa, sangue brilhante
Enquanto Ele, sorrindo aposta
que viva a cria teu prazer cintilante...

Gracejos de Amor - I

2010-01-06T07:15:00.000-08:00

Tivesse eu com tigres lutado
ou sob o jônico degolado serpentes,
sentir-me-ia menos culpado
por amar assim, severamente...

Foi o encantamento voráz do repente
que a fez surgir na taberna ao meu lado...
Mefistofélica noite de sonhos ardentes,
fáustica esperança de fugir alado...

Por meses cavalguei jactante
atrás do cheiro de romã pulsante
atrás do rastro da bela passante...

Atrás da semideusa de olhar fremente
que tornou meu céu mais fulgurante
e meu ser mais inconsciente...

minha mulher, minha amante.

Menino Rato

2010-01-06T06:57:00.000-08:00

Em certos instantes, na aurora de minha vida, naqueles momentos ímpios, de fé e despedida, nascia um novo ser, que captava por merecer, ondas de um passado nostálgico.. De um ser mitológico de raciocínio lógico e orelhas ao declínio.

Lá, o vi! Com a cabeça de rato num corpo de menino, caminhando franzino, pela rua dos meus sonhos... Estava tristonho... Só de pensar era medonho! Mas acontece... Um ser enfadonho, assim padece... E talvez, no paraíso padeça! Pois, por mais que pareça, que no inferno aqueça! Tornar-se-á um vidente, que vislumbrará contente, o futuro dessa gente!

Deus?

Pobres dos teus...

Sim, dementes! O vir-a-ser daquela semente, do rato humano que passeava dentre nós, conheceu meu lado mais feroz! Subiu a montanha, carregou-se de artmanha e desceu bombardeando... Lembrou-me Rolando, lá nos anos passados, onde esquecidos e armados, imitavam homens de farda! Todos com a espada, defendendo seu Estado!
Eis aí o tal do fardo... Garante a mim, pobre alma, a prosperidade do meu corpo?

Não! Disse ela. Suave e singela, me quer morto!
Adeus menino do esgoto! Livre-se da cabeça de Rato! Antes isso, pois, do contrário, esqueça o fato... E seja feliz!

Ufa! Abstração por um triz...

Ainda bem que estava sonhando!

Nascido

2010-01-06T06:26:00.000-08:00

Molécula por molécula - na mais áspera violência

Exatidão invisível aos olhos e sensível à demência.

Homem que resulta do plasma circulante

Que pela artéria voraz, passeia vacilante

E anseia pela matéria, vítima da consciência

É pai, filho e santo espírito em potência

Rasgando os fios secretos e profundos

O habitante fetal descansa em formação

E tece a trama de seus membros oriundos

Da história que canta aos filhos a canção

Remete aos tons menores, genesíaco grito

Da mãe, que à vida dá portentoso refém

E um choro banhado em sangue bendito

Ameaça o pobre mundo - ameaça do bem

É vida qualquer destas – que destina-se repleta

A vontade de nascer – ser Deus, amante, ser e esteta