Robusto inverno cutâneo
Que vens a mim
Orvalhando esperanças
De um sol que se esconde
E brilha
Quente, aquecendo "quandos" e "enfins"
Em algum lugar do passado
Das folhas secas
E árvores
De galhos queimados
...
Minha pele é o vento
Nos meus olhos alados
.
skip to main |
skip to sidebar
Jim é o filho do tempo incerto, sopro humano da história não dita. Jim é a memória dos perdedores. Jim, o poeta sem lar, sem nação. Jim é a nebulosidade da vitória.
